El teatro cartesiano

El sonambulismo es la luz lunar del espíritu humano;
su resplandor sólo alumbra cuando la luz del dinamismo
cerebral ha entrado en crepúsculo, es decir, tras el ocaso
de la conciencia de la vigilia.

Nada ha ocurrido. Como en un teatro cartesiano, veo como mi cuerpo se mueve, como leo páginas que olvido de inmediato o simplemente no entiendo. La marioneta que es mi cuerpo se sienta a escuchar, a veces llega a hablar, a sostener conversaciones triviales. La marioneta actúa con diligencia sobre sus propias necesidades; se alimenta, defeca, se viste o fuma. La marioneta vive por el impulso mismo de vivir. Las horas pasan sobre ella como sobre un muerto.

Ausente de mi propia vida habito regiones ambiguas e inestables (en el mismo período en que la marioneta lee durante horas mientras ve llover). Pero nada ha ocurrido. Y tales regiones son con toda probabilidad las misma regiones donde vive el espíritu durante los sueños nocturnos; regiones a veces hermosísimas y tranquilas pero en ocasiones mounstrosas pesadillas. Entreveo entonces las sombras que viven del otro lado de las puertas que son sus palabras. Son esos los únicos acontecimientos de mi vida; aunque sean suficientes para llenarme de inquietud. Mi mente es en aquellos momentos -y en los momentos de temblor y de duda que les siguen- una especie de masa informe. Esa extraña cosa que llaman diálogo interno se vuelve una explosión de palabras, de dudas y desesperanzas. Ella es, entonces, llave y laberinto del camino que sigo mientras la marioneta -¿quién diablos maneja los hilos?- sigue viviendo confortablemente.

Y mientrás tanto nada ha sucedido.